Lastre.Tercer Movimiento.

Creemos realmente que Beethoven era la salsa del pueblo del siglo XVIII y que ahora el pueblo escucha mierda y que la música académica se ha alejado del pueblo y se concentra en los círculos de la intelectualidad, mientras que el perreo intenso y el minimal techno no son sino otra cosa que perversiones culturales producto del capitalismo y no son realmente música o arte o lo que sea.

 -En realidad el pueblo siempre ha estado alejado de la música de academia y en general del arte academicista, es ingenuo y soberbio pensar que nuestra sociedad hizo la dicotomía entre el arte especialmente diseñado para la gente y otro igualmente concebido para los cultos. Entonces, ¿cuál forma estética representa la cultura de una sociedad? ¿el arte ilustrado, complicado y elitista o el popular, sencillo y reciclable?- Dijose en voz alta al leer la introducción de las Investigaciones Estéticas del laureado filósofo Patroclo.

El maestro adoró su intervención ya que, en siendo una india bajada de monte y con apenas diez años estudiando español, María del Trigal ya te manejaba Garcilaso y Montemayor a la perfección. Su cuerpo había crecido tanto como su casa de Oaxaca pero menos que la escuela de la capital en la que se encontraba cursando (hábilmente disfrazada de hombre) filosofía y teología.

-Marío, por favor quédate un momento al finalizar la clase.-Con voz de demonio se le acercó hasta su asiento junto a la ventana que daba sombra mucha de jacarandas. 

-Sí profesor Uriarte.

Y la volvió a penetrar hasta que Séneca se le salió de los ojos. El mundo se le reveló por segunda vez, ya que la primera había sido con aquel Gobernador de su pueblo cuando en su alma pesaban menos los años y la felicidad era algo todavía natural y aborigen en ella. Ahí supo que a los hombres hay que darles todo, sin recatos ni reticencias, sin pudor y mucho menos sin escatimaciones menores. Así fue como llegó a la Universidad ya que el cuento de que era hombre lo creían sólo los eunucos y los platirrinos. Se le reveló que debía seguir religiosamente todas las instrucciones que le dieran, que se olvidara del amor del chiquillo ese y que se ocupara en conocer más acerca de las esponjas para abortar, los nuevos perfumes de la calle de Plateros directos de tierras lejanas y raras y extrañas para ella.

Un día se enteró de que el arte en las escuelas públicas era diferente, que los niños aprendían a rebelarse contra las cosas que a los pobres los hacen ser pobres y que en su incipiente intelectualicismo o ingenuidad, creían que era posible una lucha de clases en la que ganaran los miserables, dialécticamente a su favor. En la Sagrada Universidad enseñaban las formas y fondos que conservaba toda la cultura humana, a través de dos años de historia del arte, dos de filosofía, dos de teología y dos más de administración y negocios para saber cómo manejar las inmensas riquezas de los hacendados (los patrocinadores de las revoluciones burguesas del 48) que no eran más que sus padres.

Conoció al hijo de un cochero que a veces la llevaba a la escuela y a la iglesia, estudiaba y sabía leer y escribir teatro.

María del Trigal tenía veinte años cuando conoció a su nuevo padrino Don Eusebio Tomarra, que era el consejero del Presidente y claramente era el mejor partido que pudo obtener y sólo tenía que ser penetrada una vez al día y dos en fines de semana. Don Eusebio era de perfil austriaco pero hablaba perfectamente español y sólo a veces decía palabras que nadie entendía en el palacio, era tan guapo y fuerte y bello como los argonautas, los dionisios y todos los esteticismos masculinos conocidos. Ella seguía conservando el colorido oaxaqueño y el olor de fruta madura que su madre le había inculcado a tener. Todos los días se lavaba y se ungía como embalsamándose y metiéndose en la mortaja, que tendría la historia de oprobio y candor de su vida misma. Sus senos seguían siendo carnosos y sumisos ante las caricias de Don Eusebio y por supuesto; del Presidente que lanzaba fuego por los poros y plata fundida por la garganta por no tenerla.

María del Trigal desarrolló a lo largo de su vida corta una condición humana excepcional, no era considerada entre los hombres ni entre las mujeres ni entre los pollos como un ser ordinario. Nadie sabía que pasaría cuando muriera y en rededor del pueblo y de toda la ciudad se hicieron rumores acerca de su muerte, así fue cómo surgió la leyenda del levantamiento de María del Trigal de Todos los Santos de Tomarra y Eustaquio: Estaba postrada en sus últimos festejos vivientes cuando llegaron todos los hombres a la habitación donde se encontraba su cama y su ropa nueva, su ropa vieja y sus joyas de la calle de Plateros que coleccionaba. Las mujeres que llegaron también se arrodillaron al igual que los varones al ver a la Señora en su esplendor, muriendo con ángeles y rocas cantando. El lugar exacto donde sucedió está sobre ti mismo. Tenía una humildad infinita y un poder en gesticular lo que sentía, sin palabra alguna. Fue cuando movió como ella sólo sabía su cabello de jade y sus ojos de petróleo que se fue a otra parte, nadie supo a dónde, pero nunca regresó.

Cuando estalló la revolución y se enamoró, comprobó que las coincidencias entre el arte público y el arte académico son eso mismo y no hay que tomarse tan en serio lo que dice el primero, ya que al ser populista, dice tantas cosas como este cuento, pero no dice nada porque si lo dijera ya me hubieran agarrado todos a palazos.

Nydia. Preludio.

Catalogada como un error de Dios, dentro de la categoría de los errores de Dios.

Anestesia.Epílogo.Final de viernes de telenovela de horario estelar.Anadiplosis de lo absurdo.

Si alguien te escribiera un cuento (que sabemos nadie hará, ni Áyax en su espada auto matante) el incipit sería:

Mujer gigantesca, grandísima, tanto que eres más hombre que mujer, gloriosa en la mente y en la sabrosura.

Pero como no, y como esto no es un cuento libre de concurso del ITAM o alguna escuela que no sepa lo básico de análisis IB, el incipit será:

Nydia es una vieja que conocía desde el primer semestre pero no le hablaba porque es bien mamona con todos y si no eres burgués te abre.

En conociéndola, su ambiente es proletario, debido a que las normas burguesas (las que la sociedad ve, en sabiendo que existe toda una rama de zorrería dentro de este maravilloso mundo) no le permiten expresar las barbaridades que hace, en cambio, el pueblo le permite ser ella sin prejuicios, pero los odia a todos en el fondo.

Primero de kinder; la poesía no son sólo imágenes, digo porque en pleno siglo xxi gente sigue escribiendo así.

Digo, no es que me importe,  ni que las diplomonadas estén invadiéndome todo el cerebro, bajo cerebro, proto cerebro, etc.

Estás gorda para ser alta, estás morena para ser blanca. Pocas personas pseudoletradas existen ya en el mundo. Tus prejucicios son en realidad todo el conjunto de errores que cometió la clase intelectualista el siglo pasado. Eso es algo bueno de ti (en realidad es malo pero lo pongo para que no lo vea, todos sabemos que no lee).

 La carne dejó de tener un gusto seboso para llegar a ser otra cosa, algo coriáceo, rogelioso, como con un aroma a piel sin olor. Tu belleza radica en que tú misma te la inventas, maquinas en un telar una burka que protege tu fealdad y tus demonios evidentes.

Las indias de los valles centrales de Oaxaca tienen en sus huipiles las historias de sus vidas marcadas, el matrimonio, los vástagos, los hijos no logrados, las muertes de los queridos, los días celebérrimos, las lunas pasadas. Cuando mueras te lo pondrás para que no se te olvide nada de tu vida y Dios sepa qué juzgarte.

En la región del Itsmo, el único huipil de gala es la mortaja, ataviada de cientos de abalorios y cualquier rescoldo de color que pueda servir para guiar a la india al inframundo.

Fue algo padre, me divertí en jugando con las montañas, el valle no glacial y los cuernos que se forman vía meteorización y erosión de las millonarias rocas.

- ¿Entonces eres barista o qué? -dándo en entender a qué ella es barista o algo similarista-

Y María del Trigal se fue, bajando del cerro, a vender sus cosas de triguero.

Encontró a las Chinas oaxaqueñas, centro regulador de la sociedad colonial, mujeres que podían caminar del mismo lado que los hombres, que usaban los calzones de seda y la veladora quemándoles las pestañas cada vez que iban al rosario de las ocho de la noche.

- ¡Tú, hija del nopal! Vete a vender a ese lado de la plaza, en la entrada sur por donde llegan los pobres, los ciegos, los leprosos no porque aquí no hay eso y no sé que es y las prostitutas.

Un ciego leproso todos los días cuando regresaba al monte con sus piedras e hijos en el lomo, le pedía comida y dinero, tú María sólo le dabas unos palazos y te echabas a correr.

Hasta que los caciques llegaron, terratenientes que pasaron a reclamar todo el pueblo que por derecho les pertenecía. Inmutables llegaron por las puertas centrales, las del norte, dónde estaban las casas de los ricos y del gobernador. En carros triunfales consulares, con los negros en delante de ellos tirándoles rosas, marías, rosarios, luces, dioses y un cosquilleo entre las piernas que no sabía María del Trigal que era lo que sentía.

Pero no se había engalanado por los conquistadores sino por el que manejaba el carro, un hijo de mozo de doña Mago, una vieja que atendía la tienda de licores, ella no tomaba sólo se limitaba a venderlo y toda su familia era igual a ella; como posromanticistas típicos de principios de siglo. 

El hijo era no tímido, le gustaban los sombreros y usar ropa holgada. Vivía ensimismado porque su padre se había ido a combatir a los Uruguayos por la frontera de la república y los indios salvajes (ya que hay indios civilizados como María del Trigal de los Santos de los Últimos Días y García que se les permite vivir en los cerros, arriba de los pueblos, así como vender sus artilugios a cambio de comida y tonterías así), desde niño le gustó hacerse la de soldado francés, siendo de cara enjuta y morena como Ámerica misma y como la licorería La Fe  en la que se le tendió un altar a don Gaspar hasta el día que volviera de la guerra, que todos sabemos no volverá.

Cuando María le miró el bulto que hacían bajo sus pantalones de lino viejo sus testículos, sintió el cosquilleo que su madre le había prohibido sentir y que castigó llevándola con el padre Eugenesia para que la curara, además de una dosis pequeña (grande) de golpes en todo el cuerpo que no se ve cuando se pone el huipil.

- No te sueltes dulce, porque yo soy el hombre más fuerte que existe en todo el pueblo fantasma este.

- Me duele -dijole entre llorando y tratando se ser lo más mujer posible-.

- A mí me duele más, yo siento más que tú porque eres mujer y las mujeres no sienten como los hombes.

- Te creo - casi susurrándole al ombligo peludo del hijo de doña Mago-.

El conocimiento mágico que las diecisiete familias que habitaban en el monte le había ofrecido a la india un bajage cultural muy fructífero, tanto como para darse cuenta de que la mujer es el centro rector del universo, receptáculo de las semillas del hombre y educadora y alimentadora de sus hijos del hombre, por lo que en consecuencia odiaba a Marcos el hijo de doña Mago que en realidad y verdaderamente pensaba que él y sólo él era mujer, hombre, dador y copulador de la vida misma.

María tenía catorce años cuando conoció a su hombre que la domaría para siempre, como nunca le había salido sangre por el hoyo que no era para sus desechos y se tocaba los pezones duros maduros, cafés y dorados con un pecas morenas, sentía que necesitaba tener ya al hombre con el que se iba a casar.

Nunca se fijó que el gobernador la quería de concubina, porque a pesar de ser una sangre sucia tenía unas nalgas que se le notaban cuando se ponía el traje de los domingos para ir a la misa del obispo cada fin de mes, y en los funerales, los cumpleaños de los viejos más viejos y en celebraciones eucarísticas importantes.

La ultrajó un viernes de agosto, cuando todos se preparaban para irse a dormir, ya nadie estornudaba, la lluvia se había acabado, todos aflojaron los músculos y se prepararon para que la luna se metiera en sus problemas espirituales (psiquiátricos) de indio. María estaba llena de luz en el estanque, bañándose tarde deseándo que algún espíritu se la llevara, o Marcos en el mejor de los casos. El gobernador la penetró ese día o noche.

Cuento corto #1/

Para Abril la dealer madre amiga santa misántropa

—Llevo despierto cuatro días porque no quiero dormir  —le revelé a Teresa.
Ella, en su hálito de zafiro que siempre la acompañaba a todas partes, siguió preocupada por mi condición:
—Dormir es un regodeo y premio a la jornada en la mina, no sé por qué tu no puedes pensar así — mirándome como si fuera alguien que no había puesto en un cabestrillo la mente desde hace unas cuatro jornadas—. Ayer llegué tan cansada del trabajo que mi esposo tuvo que deshacerse de su ropa por sí mismo.
—Tú no me puedes entender hermana, la labor que hago al resistirme a los mielíferos sueños es para conservar la existencia la mayor parte de tiempo, siempre siendo y vertiendo en la memoria todo registro metódico de aquí.
Mi hermana salió  de la habitación y me quedé solo, estaba recostado como se ponen los enfermos en la cama, esperando curarme y pararme para poder ir a la mina y que mi hálito sulforoso regresara.
Miré alrededor y me percaté en las paredes que se menguaban y la puerta que crecía, alucinaba  y veía el pomo que rugía, las visagras pirañas y el quicio abismal como la selva de las caucheras amazónicas.
Me ardían los ojos y a pesar de todo no renuncié a mi alta empresa. Me incorporé y me vestí con lo común y cercano que más encontré.
—Trae el alcohol Teresa y un paño humedo.
Desesperada Teresa fue por el alcohol inexistente y sólo regresó con el paño para despertarme.
—Pónselo en la frente, ya está despertando —Recibió la instrucción la mujer—.
—¿Acaso me quede dormido? —Como un Proteo buscando sus focas con el vaticinio de que la muerte era lo único que iba a encontrar, pregunté— ¿Acaso no logré mi cometido y deje de ser por unas horas?
Más que ensimismado me incorporé de nuevo.
—Vaya que sí te quedaste dormido, te despersonalistaste en un flujo continuo de quietud que tu alma estaba expuesta al cadalso de las indiferencias de tu sol —Me respondió una voz como de ninfa de agua—.
Todo, como abitualmente pasa, daba vueltas electrónicas y mis oídos expandidos no podían sostener ni percibir ni buscar de dónde esa voz sirénica me anunciaba que había fallado otra vez.
Me volví a vestir por segunda vez... o por primera vez, salí del cuarto trémulo no sin antes despedirme de las sillas y las violetas que recién habían florecido en su maravillosa técnica de supervivencia floreciendo al revés con el capullo enjuto y la tierra llena de botones anatémicos.
—Ya es hora de luchar contra los tigres —Me dijieron a la tumefaciente cara las flores—.
Y me fuí y nunca regresé, hasta hoy.

La Epopeya brusca de 10 minutos

En el concilio de los dioses, todos mostraron a sus más bellas y poderosas creaturas, unos presentaron a 2, que lideraba la división de los números pares o semejantes a animales como al cisne, el equipo contrario, el de números que son más bellos que otros o números cuyo nombre es impronunciable (lo cierto es que estaba prohibida su pronunciación, su fonación era relativamente fácil) y estaban liderados por 3.

Después de los viajes y libaciones rutinarias y aburridas, los dioses se dispusieron a observar como sus números se enfrentaban.

Juan llego con 2, y Son llego con 3, nadie sabía dónde estaba uno, que estaba en el equipo de los números más bellos que otros, aunque parecía un cisne, o eso decía la diosa cisne en una de sus tantas platicas de té en pleno trabajo. Cuando llegaron todos, Luis se marcho lejos para nunca volver, ya que como mensajero de los dioses solo previó de los abalorios necesarios para la disputa. Los equipos se organizaron.

Juan comenzó con el primer juego, el de la mancha, Son y uno fueron los espectadores, al igual que los dioses. Nueve de la mañana, -sol presuntuoso arrojándonos rayitos para que le prestáramos atención, ya que anda muy triste, porque dicen que la diosa Sola, lo dejo, por opacador. -Decía Son-

La Verdad y la Falsedad se enfrentaron, ya que en la mancha era el juego preferido por los dioses norteños, sólo se puede jugar representando estas ideas abstractas preciosas, como lo hicieron los mismos dioses en la creación, decidiendo que sería Verdad y que Falsedad.

Los mancilladlos falsos rugieron en un sollozo de destrucción, la verdad comenzaba a tirar sus látigos de axiomas y verdades de facto. En eso, a la mitad del partido de mancha, la falsedad ataco furiosamente, nunca se había visto ningún ataque tan certero, voraz y atroz en la vida de los dioses ni de ningún ente teórico que estaba ahí jugando, como perspectivistas y escépticos atacando a la filosofía de verdad bajo influjos de hongos mágicos, mejor llamados en el noroeste y noreste de la sierra Niños Santos por chamanes que se comunicaban con los dioses de esa manera, o eso pretendían, ya que estos, sólo se burlaban de los insulsos mientras se perdían en un viaje astral sin vuelta.

Los grandes héroes antiguos que jugaron mancha en tiempos del Subtitulo superior, se retorcían en sus tumbas viendo cómo eran masacrados todos los valores de la verdad, como la magia y belleza de esta, era acribillada por creaturas semejantes al miedo y a la corrupción.

Fue entonces cuando los espectadores, los arboles y usted, rogaron a los creadores misericordia contra los malditos. Un rayo de luz de 900 nm cercano a las ondas lentas y majestuosas de radio ilumino el cielo y la tierra y el campo de la mancha, el resplandor cegó a toda idea que tuviera ojos para ver y encéfalo para interpretar. Uno, Son, Tres y los verdaderos se regocijaron de las grandes alabanzas que Dios nos trajo y por un momento, inmersos en aquella sofocante y pura luz, nos sentimos fundidos en la Realidad, con 0, que nadie había visto nunca antes, pero todos sabían que existía.

Instantes de maravilla divina les sirvieron a los grandes héroes para continuar los juegos, ya que los falsos fueron aniquilados por la manifestación divina, ese era su inicio del Réquiem más largo que hubieran escuchado en sus sueños más fúnebres.

La siguiente prueba contaba con el uso adecuado de las artes secretas de los dioses, o dícese la Historia, malbueninterpretada por los modernistas y dadaístas americanos, esta era la más difícil y rara y metódica de las pruebas, su alto nivel de lógica y racionalidad, le daban a los héroes,  dioses y creaturas sempiternas horror y susto, asco ante la azarosa metronomicidad,  en que se constituye la Historia. Por ello decidimos llamar a los mismos creadores de la creatura rugiente y tronadora.

La prueba contaba de una serie de reglas y preguntas epistemológicas acerca de cómo sería que estallaría la Tercera Guerra Mundialista en el año 2050 provocada por los grandes y mortales hombres.

Intentos miles hicieron de desconjeturar la conjeturosa pregunta, pero ningún dios ni creatura infinita logro fructuosos resultados. Llamaron a Jorjajhg y a Jgjggh, expertos ilustrísimos en el misterioso y oculto arte de la Historia. Estos describieron el fenómeno a Son de la siguiente manera:

-El crecimiento exponencial del capitalismo a lo largo del siglo XX se detendrá en el primer cuarto del siglo XXI, los países en vías de desarrollo cuestionaran la hegemonía de las potencias, los tercermundistas desaparecerán de la Tierra con la mutación AG5FS-4R del VIH-1, handmade by Luis Ortega, el cofundador de la Fundación para un Mundo Mejor (BWF) auspiciado por los grandes y gloriosísimos gobiernos de EE.UU. y Rusia.

El virus se salió de control, inesperadamente claro,  y se soltó por toda África y Asia a Latinoamérica, provocando la muerte de milcuatrocientoss sesenta y cinco mil ochocientos veinticuatro millones de personas. Los gobiernos pidieron al Gran Protector del Mundo, la cura o algo así para la pandemia, este, les vendió una cura falsa a cambio del control del gobierno, todos aceptaron, excepto unos radicalistas antiprogresistas que propugnaron su nacionalismo, ese país, fue el primero en morir.

Con este suceso, los países en vías de desarrollo temblaron ante el horror causado por esta enfermedad, todo el nacionalismo que les quedaba lo desecharon y se pusieron a los pies de las potencias, unos otros siguieron el camino de los pobres y se refugiaron en el barroquismo de sus costumbres y en la misteriosa identidad nacional que los identificaba.

El conflicto en medio oriente, como lo decía Albert Pike y los conspiracionistas, fue la maldita gota que derramo el vaso de odio; los musulmanes se agotaron de luchar, pero su yihad aun no estaba completa sin el exterminio de judío. Jerusalén fue sitiada por 4 años por EE.UU. para logar el derrocamiento del líder del grupo terrorista Humhumgm, que aun, para el año 2047 tenia ideologías ideales y fanáticas, su líder, una entidad abstracta llamada LaureadoLu, murió y el grupo se desintegro 2 meses después. El excelentísimo señor Mario Yuhn presidente de la Republica de Estados Unidos, tomo el control de todo Israel, Egipto, Palestina y Líbano.  Los únicos países sobrantes y que ya nadie temía, Irán y Arabia, los pobrísimos, ocultaron su plan secreto que destruiría el mundo.

Fue hasta el año de 2050 año de nuestro señor, que Irán, tomo por sorpresa al mundo.-Yo les diré que fue lo que pasó- La familia común veía el canal mundial, a las 5:00 tm, tiempo mundial, el programa de cómo ganar dinero con rascarle las orejas a un cerdo teniendo un orgasmo, lo recuerdo perfectamente, estábamos yo, mi amada, mis amigos y un vagabundo de la calle en la sala de nuestro apartamento. La señal fallo, bajo la estática, que hace mas de 30 años ya no se veía, una figura obscura y legendaria se veía, al fondo, un paisaje de Atlántida retratado por el famoso pintor 7, que se había inventado ese nombre tan raro para semejar a los dioses. Era Bansabmgk, un revolucionario de antaño, de las épocas de la guerra árabe-israelí, solo los grandes lo recordábamos, Pancho mi gran hermano no lo reconoció, le explique que él fue el que antes de su muerte había anunciado el fin de EE.UU. y del imperialismo y de todo lo nuestra gran civilización posee.

-Tanjuanranclanclanclan!‼, Humhumsunsunkunkun‼!,-

Nadie entendía aquel lenguaje mítico casi, el que usaban los grandes teóricos antes de la guerra, los conspiracionistas y los creadores del transhumanismo.

-Nomshumjumrunrunkankankan‼!- con beligerante y sublime voz decía.

Nunca supimos que decían esas palabras, pero supimos lo que paso después que las pronuncio, un estallido en el cielo zumbo en nuestro oídos pequeños, no oímos después nada ni vimos nada, un fulgor resplandeciente venido del cielo nos nublo, como si una transcámara hubiere hecho una fotografía del mundo…había comenzado la Tercera Guerra Mundial, o como los transhumanos la llamaban, la Tercera Guerra Mundialista.

Se trataba del arma KP5GH, única cosa practica que se saco de la teoría del todo, descubierta en el 2031 por Josefm y Jorjorjor, fue el año más glorioso de mi vida, pensábamos que Dios había dormido con la luz prendida después de ese descubrimiento tan brillante, demasiado brillante.

El arma funcionaba teniendo en cuenta el principio numero 39 de la teoría, que a groso modo dice que si una supercuerda tipo alfa3 vibra de tal manera que el gravitón cambie su espín entero a uno fraccionario como los fermiones, no se convertirá en uno, sino que transformará la dimensión en la que se encuentre, trayendo inexploradas consecuencias al universo.

Como era monstruoso experimentar con este tratado, físicos iraníes la utilizaron para crear un arma capaz de hacer algo inesperado en el planeta, mientras que los capitalistas tomaron el principio de magicidad, como lo llamaron, y lo convirtieron en otra arma igual de inesperada.

Hecho esto, el movimiento trashumanista resucito de entre los rescoldos de los corazones de sus seguidores asiduos. El movimiento había muerto con la toma de Jerusalén, habían llegado a la conclusión de que no había superhombre, no había una conciencia superior que los guiara, no había nada más que el hombre ahí  como hace un siglo lo había manifestado Heidegger. La resurrección de El Hombre de la filosofía muerta, nunca vino, el hombre y su situación perduraron y se hicieron más ahí que ninguna vez.

El argumento de los poshumanos era que esta arma que no llamaban arma, sino luz de la sabiduría, era que provocaría al fin el esperado sueño del 2012 maya, el popular 2027 de Urishgl y el 2039 de la Gran Fraternidad Universal, de elevar a la humanidad a la cansada conciencia Nietzscheana.

La luz de la sabiduría no solo era un arma, sino que era el arma nunca concebida por nadie. Cayo en el Golfo de México, centro de grandes energías cuánticas vacías, En ese momento escuchamos el zumbido, nosotros estábamos en Tenochtitlán, la capital de la Federación Tenochtitlana Trabajadora, en mi apartamento nuevo que me dejaron los revolucionarios que lograron la independencia del país a manos de México, que como sabe usted, desapareció bajo la calavera del transnacionalismo mexicano en la guerra anticivil del 2038, recuerdo como, auspiciados por nuestros corazones, tomamos el palacio nacional, los pinos y San Lázaro, degollando a todo funcionario político con una hermosura sin precedentes, hartos de corrupción, despilfarro, despotismo, lujuria, soberbia, ira y todo mal que pueda adjudicársele a una persona,  el misticismo que nos trajo, la libertad desaforada, la liberación de nuestra ira se manifestó en la proclamación de la Federación Tenochtitlana, que bajo el amparo de EE.UU. nos proveyó de armas y sangre para consolidar nuestra hegemonía en los antiguos estados de México, Puebla, Veracruz, Hidalgo, Tlaxcala, Guanajuato, Guerrero, Michoacán, Jalisco y la ciudad capital. El sur desapareció por la pobreza y el norte fue dado en paga a cambio del apoyo institucional, desde Aguascalientes hasta Tijuana, se volvió de la Republica de Estados Unidos, convirtiéndose en un lugar sombrío, lleno de campo, animales, y fabricas para consumo estadounidense. Benditos gringos.

Después de escuchar el zumbido. Todos caímos a la alfombra francesa del palacio nacional. No supimos que paso en ese lapso de tiempo, cuando despertamos, teníamos en la frente un símbolo que nos parecía extraño pero familiar.

La otra bomba cayó en la India, o lo que quedaba de ella, no nos enteramos de esta, pero dicen que no paso nada o algo así. La tele se restableció y Bansabmgk el líder de las palabras impronunciables, se descubrió la cara y anuncio en 34 lenguas diferentes que la hora de los transhumanos había venido,- pero no era cierto nosotros lo sabíamos- declaro que las negociaciones entre EE.UU. y el oriente perdido, en épocas del conflicto Israelí habían sido fructuosas, la nueva espiritualidad, la conspiración, estaba factada.

Declaro a nuestro señor, Baphomet, como el nuevo líder espiritual del  mundo, y todo el dogma que todos sabemos y que con amor profesamos.

Todo aquel que no creyó en nuestro nuevo dios, fue asesinado, todo aquel que se rebeló, fue asesinado, todo aquel que profeso algo diferente fue, asesinado y todos fueron asesinados. La población bajo a 200 millones de personas para el 2055.

El orden regreso y ahora estamos aquí Son platicándote de nuestra historia humana Son -Dijo Jorjajhg-. Son conto a los demás la Historia, todos los dioses lloraron y murieron minutos después.