Archaeopteryx

-¿Por qué te hiciste esos hoyos en las orejas?
- Se llaman expansiones. Me las hice en cuarto semestre de la preparatoria en clase de química porque me sentía muy normal.
- ¿Y crees que ahora eres diferente? ¿No te dolió?
- Al principio sí, fui criado en una familia (en extensión, sociedad) conservadora, del siglo xx, racista, elitista, xenófoba y malinchista, prejuiciosa, dictatorial. Me dolió hasta el alma.
- ¿Sabes que ya no estás en tu pueblo? Aquí eres uno más con extensiones en las orejas.
- Se llaman expansiones. Me dolió hasta el alma, porque sabía que ya no había vuelta atrás, ya no podría ser ni abogado ni doctor ni ninguna profesión que requiriera de una presentación impecable, sabía que se me dificultaría conseguir trabajo, sabía que la gente me vería feo, más de lo que soy físicamente.
-¿Entonces por qué lo haces, desde entonces no has conocido mucha gente que también tiene esas expansiones?
- Ya no sé ni porque estoy simulando esta conversación.
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¿ Y uno tiene que ser aceptado para ser feliz? ¿No es la gracia interna que habita en cada uno lo que le da un sentido a la vida? ¿No es ese intelectualismo hermitaño el que le da un motor a todas esas personas que pasan lo mismo que yo?
No.
Te quiero, probablemente te amo.
Cuando recién me empezaste gustar sentí todo lo que normalmente se siente al inicio de esa cosa que todo el mundo siente normalmente, cuando recién me empezaste a gustar, yo sentía todas esas cosas que con facilidad los pobres y los ricos sienten, cuando me empezaste a gustar empecé a involucrarme como usualmente lo hacen los demás, porque todos sentimos lo mismo, cuando recién empieza a gustarnos alguien, todo normal...
El ciclo anterior ridículo fue un intento de hacerme creer que todos sentimos lo mismo, ergo todos sufrimos lo mismo.
Pero yo no veo a nadie retorcerse ni que le salga espuma amarilla de los ojos al ver que no te importo.
No veo a nadie sufrir. Aventarse de mil precipicios para encontrarte. Buscarte en todas tus clases y siempre levantarte con la esperanza de verte, tramar plan sobre plan para toparme contigo, elegir qué ropa y qué perfume exótico para que me voltees a ver, dejar de dormir y de comer y de soñar y de pensar y de hacer la tarea por estar pensando en qué estarías haciendo ahora en este instante en que escribo estas tonterías.
Si eso fuera cierto nada del arte existiría, ni canciones repitiendo lo mismo, ni películas, ni novelas recitando las mismas citas que citan todos cuando se enamoran.
En el momento preciso que sabía que estaba enamorado como una vaca se enamora de la piedra de sal que le ponen para mejorar su rendimiento, perfectamente supe que no iba a besarte nunca, pero aún así seguí metiéndome a esa espiral bellísima de oro y de piedra roja, me fui caminando por ese camino lleno de abalorios de amor y de promesas de eternidad, que al fin y al cabo eso es el amor; una droga que te apaga el memento mori.
Realmente sí soy uno más, siempre lo fui, pero lo que me consuela es que todos somos  un colectivo de unos más. 
Te veía salir de tu salón y esperaba que me vieras para irnos a desayunar.
No tengo nada que darte más que cosas, no tengo amor ni aire que darte.
Me paro frente a ti y ya no sé qué decir. El día en que te dije que estaba enamorado de ti lo dije como un pendejo y ahora nunca me volverás a hablar. Hecho número 1.
Hecho número 2: La magia de mi enamoramiento radica en que nunca te conocí realmente, siempre me mostraste lo mejor de ti y mis amigos y tus amigos me enseñaban sólo cosas maravillosas que de tu vida haces. ¿Por qué? Tal vez sea porque sólo cosas maravillosas de tu vida haces.
Después de unos meses conocí personas que no les agradabas. Ahí supe que tu perfección era un mito.
No lo era.
¿En realidad alguien ha sufrido porque le hago falta?
Tal vez sí. Pero no me importa.
Por eso entiendo que me detestes, no sólo porque soy lo opuesto a ti (o tal vez lo mismo que tú), sino porque cuando el otro quiere acceder al yo ocurre una reacción insólita de auto defensa, nadie quiere que el sujeto del conocimiento trascienda a su objeto de conocimiento. Excepto tal vez alguien enamorado.
 Lo has tenido todo en la vida, no tienes porque pasearte por los que nos hemos enamorado de ti, ni voltear a ver nuestros cadáveres ni oler nuestros lamentos de auxilio.
Hecho número 3: El ambiente era nocturno, la gloria como siempre se posaba y se encarnaba como Dios mismo poniéndose en este mundo olvidado. Yo estaba a tus pies y la tierra se me metía a los ojos y por eso lloraba, no porque sabía que el fin era inminente, sino porque ya no podía regresar el tiempo y evitar decirte lo que siento.
Yo te quisiera tener, poseerte para sacarte todos los secretos que tienes y que toda la gente feliz tiene.
Estoy enamorado de que tengas una sonrisa para todo. Las tribulaciones no te asustan porque no las conoces.
¿Eso dirían los sabios, es un asco porque en realidad esa persona no está viviendo en el mundo real?
Claro, porque nosotros los sabios vivimos en el mundo de la desgracia. Sabemos que hay gente muriendo de hambre, de enfermedad y de asesinato en este momento y no podemos vivir con eso.
Quisiera no saber eso para poder ser feliz como eres tú.
Hecho número 4:
Me gusta tu pelo, que cambia con la temporada y siempre está en su lugar correcto.
Me gusta la forma en que llegas imponiendo tus pies sobre cualquier lugar.
Hecho número 5: No tienes vicios.
Hecho número 6: Retomando esa vida intelectual de abstención a los placeres ingenuos y centrándose en magnificar el sentimiento de empatía hacia los que sufren por culpa del sistema económico y por culpa de la puta condición humana. Siento que sería mejor estar cegado para siempre y ser como tú, que sí te preocupas por la gente y por todo lo que hace mal en este mundo, pero en realidad no lo sufres sólo lo comprendes y haces algo por mejorarlo. Yo no, lo padezco como si fuera mío ya que sé que nada de lo que haga en esta vida ni en ninguna podrá cambiarlo.
Esa puta condición humana a la que estamos encadenados. Vivimos encadenados a la muerte y eso nos hace matar, mentir, robar y quemar todo por escapar de ese miedo bendito que nos hace éticamente humanos. Vivimos encadenados al amor y a cualquier sentimiento humano. ¿Por qué no somos como los demás animales que sólo se preocupan por comer y reproducirse?
Ni los pobres tienen entre su prioridad eso, por más jodido que se esté siempre tienen la esperanza de escapar de la muerte, de dar a su familia lo mejor y de encontrar el amor y conservarlo para siempre.
Eternidad. Esa es la palabra que hace que el mundo humano gire.
Hecho número 7:
Te podría llevar al mar, a la montaña y a la selva alta. Podría pasar la vida contando el número de parpadeos que das. Limpiarte el polvo invisible que cae a tu ser. Besarte hasta que no pueda respirar. Cuidarte de todos los peligros. Aprender cocinarte lo que más te guste y dártelo todos los días. Ser un barco para que puedas ir a la Antártida a buscar vida antigua. Matarme y fosilizarme para que encuentres mis restos, mis huesos petrificados, mi todo yo convertido en piedra, mi alma capturada en un estrato de lutita o quién sabe qué y de ten el nobel.
Yo me quiero dedicar a buscar la filogenia definitiva de los protozoarios, los dinosaurios y todas aquellas entidades biológicas que están en el limbo del árbol de la vida, como yo mismo ahora estoy buscando mi lugar.

Sangre. Debraye sobre la tolerancia.

¿Qué significa morir entre el lodo, con el rifle en mano, recostado sobre tu propio yo y esperando no silenciosamente el momento en que te disparen entre los ojos como venado para carnitas?

En verdad les digo que el amor envilece. Tanto el amor bueno y el amor no correspondido. Uno inflama el yo y lo vuelve indestructible, exhalta el ser hasta sobrepasar a los demás y crear quién sabe qué que hace algunas cosas que no explicaré porque no quiero escribir de eso. 

Quiero escribir del amor malo que envilece. Me da asco la humanidad que habita en esta ciudad, lo he dicho tantas veces que ya ha perdido sentido, pero las anteriores eran sólo berrinches por no conseguir lo que quería, ahora sé con toda seguridad nefasta que sí hay algo de maldad en la gente que se dice progresista y que te contagia eso.

Ni en las altas esferas de la sociedad de Aguascalientes había visto tal madurez de los hijos del diabolo, ese que no es nuestro padre y que tratamos de huir de él pero nos atrapa porque Dios no existe en esta ciudad.

Lo anterior igualmente, es tan antiguo como la pluralidad de ideas y personalidades que se permiten desarrollar en sus límites geográficos y sociales, desde Cuernavaca hasta los raros que viven más allá de Ecatepec.

Eso no tiene ninguna relevancia ni es importante en el menor sentido hasta que siento que el bicho del posmodernismo (en el sentido de escuela pública) me infecta y me hace hacer y decir las peores cosas.

En las pedas se protegen los unos a los otros de no cometer ninguna estupidez para que los demás no coman sus debilidades, a la vez que maximizan sus raíces de Malinche con hipocresías tan gastadas y tan conocidas por mí y por todos:

-Es una puta, se agarró a tal y a tal - esquiva de su propia lengua-
-Es mi súper amigui no digas eso - pensando en la innumerabilidad de los culos en los que ha reposado.-

Las máscaras son las que (como decía Paz) permiten el funcionamiento (malo, solitario y con tendencia a la autodestrucción) de estas microsociedades y que unas interactuen con otras igual o más pequeñas que las mismas.

Esto no se da en Aguascalientes, allá por supuesto que existe una jerarquía y sectorización por cualquier característica que permita unir a personas, pero siempre y digo siempre como siempre, las microsociedades tienen la bondad de no mezclarse (demasiado) con otras, permitiendo un orden y una continuidad a las buenas relaciones mascáricas de Paz.

La pelicula de las Bratz esquematiza este hecho casi axiomático perfectamente; las amigas de toda la vida entran a la prepa y se ven con la aparición de los grupos específicos y altamente estereotipados (es una película de Disney no un libro de Sassure) que poco a poco van mermando su amistad y terminan separándolas. La antagonista al ver que estas se rehúsan a la sectorización, resuelve simplemente quedarse sentada a esperar como el sistema que ha funcionado desde siempre opere con toda su magnificiencia.

Y así pasa, las amigas son presionadas por sus grupos a juntarse con ellos y nada más con ellos, que el grupo de amigas que entraron, con una heterogeneidad de personalidades y gustos, se disgrege para formar grupos homogéneos y prístinos en donde todos son felices y respetables ante el orden. 

Claro que la película falla al mostrar que esas barreras impuestas pueden ser superadas con un musical que una a los darks con los futbolistas y a las porristas con los raperos, esa es otra historia.

El hecho es que en esta ciudad se tolera demasiado la diversidad de pensamiento (pensamiento en sentido amplio entiéndase como las formas de actuar, concebir el mundo dependiente de las experiencias y todo eso, no como el pensamiento en sí) en la que cada quién es libre de asociarse con quién se le dé la gana y a la vez ser amigo de todo el mundo, pero siempre teniendo un grupo nuclear de amigos bastante reducido.

(que no sobrepasa las 20 personas generalmente)

Es por eso que aunque haya miles y miles de personas más que en Aguascalientes, estoy seguro que el promedio de gente conocida allá es mucho mayor que las personas que cada quién conoce en México.

Yo mismo podría tener en este momento 2000 amigos en facebook, pero tengo bloqueados a 300, borré a 200 y nunca acepté a otros tantos, pero es por mis tendencias a la oscuridad y obsesiones con la soledad, que no me hacen el mejor ejemplo para mi argumento.

Las posiciones defensivas entonces se vuelven muchisímo más agresivas, todos están esperando el primer ataque del otro (sí, el otro Sartreano)  para sacar los colmillos y devorarlo, aún no sé las causas o tal vez no las puedo expresar en este momento.

Si eres friki, chairo, neohippie,  darks, y cualquier otra subcultura no deseable para la clase dominante, aún así puedes tener un control sobre cierta gente, un grupo social (reducido recalco) fiel, y sobretodo una libertad para desarrollar tu compulsión a lo que está por definición axiomática (ahora sí estoy seguro que eso es una verdad evidente por sí misma) vedado a los subnormales.

Otro de los problemas que esto representa es que dado la demasiada tolerancia hacia este tipo de grupos, estos pueden intercomunicarse y crear mounstros aún más raros, que forman relaciones sociales aún más hipócritas y llenas de lo que los chilangos llaman amistad, que no es más que una búsqueda utilitaria del otro.

Ahí radica la gran diferencia entre los dos sistemas de organización social entre jóvenes, allá no se realiza una vista utilitaria al que está más abajo en la escala social, sino que simplemente se le rechaza y se le invita (sin hablarle ni mostrarle evidencia alguna) a la desaparición parcial o total del territorio social que ocupa, en México se le ve al inferior como una herramienta, que con hipocresía y palabras baratas convencen a cualquier gitano que no sepa nada de la vida.

Todo lo anterior lo escribí porque han estado pasando cosas en mi sistema social (mi único sistema social en esta ciudad) que son dignas de analizar, pero no por alguna relevancia argumentativa, sino porque la persona que me gusta/quiero se encuentra en ese círculo. Lo describo rápidamente; altamente hetereogéneo con tendencia a burguesía posmoderna (en el sentido de escuela pública aún) que se revela ante los principios básicos de la sociedad actual en la que nacieron y deciden dedicarse a una ciencia tan rara (biología). 

Una dependencia del chisme para la cohesión social, sin cotilleo no hay amistad (aunado claramente a un primer requisito indispensable que es la burguesía ya expuesta anteriormente). Esto es uno de los más importantes hechos que me ha sido revelado, ya que antiguamente pensaba que el alcohol y obviamente lo que estudian todos era lo que permitía la existencia del sistema, pero ahora me doy cuenta de que la peda es sólo una herramienta para que el verdadero motivo (el ataque hacia ellos mismos) pueda tener terreno fértil para darse a conocer. 

Lo maravilloso es que hay un umbral que no debe ser sobrepasado para que el sistema continue cohesionando las amistades, no sé exactamente descifrar qué es ni trataré de hacerlo ya que las personas involucradas en ello no son de mi muy agrado. Lo importante es que, y a diferencia de como pasa en Aguascalientes, a pesar de que todos saben todo (lo inconsiente o consientemente quieren que sea todo) de todos, los ataques son perfectamente dirigidos y centralizados, a veces desencadenados por causas ajenas al sistema (tal vez no ajenas pero sí impredecibles) que descentralizan los ataques siendo estos sólo causados por causas de un sólo individuo. Las consecuencias de esto (al igual que en la política + pasión) radican en que al desvíar el foco de ataque (previamente establecido y generalmente con características opuestas al grupo social) por uno claramente personal o que sus características coincidan con las de algún integrante o varios (como creo yo que es el caso), se desvirtúa la estructura y falla, tan falla que no sé que pasa ahora.

Yo isaac entro en esta parte, dado que existe un periodo de reestructuración del sistema en el que se intentan formular varias maneras nuevas de cohesión que cada quién es libre de expulsar de la boca y lanzarlas a los menos favorecidos, una lluvia de ideas viaja sobre todos y van infectando a todos, provocándome a mí una serie de sentimientos de asco, tedio, hartazgo y un poco de amor (por ya saben quién mis queridos 9 lectores) que a su vez me provocan realizar ataques al por mayor hacia gente que ni conozco y que sobre todo, no los merece y ni los siento como míos. 

El amor envilece así como el carbono se recicla en miles de años, el agua no es la misma y el sol se va comiendo lo que encuentra a su paso. Podría seguir escribiendo, pero tengo que hacer la exposición de fisiología. Adiós (creo que es la primera vez que me despido como sí esto fuera un género de carta a los compas que no veo desde hace años).

Incluso me atrevería a decir que los cánones de belleza (algo tan preservado e inmutable entre todas las sociedades occidentalizadas) son en algún grado diferentes que los de Aguascalientes, podría hacer mi tesis acerca de eso.

La Historia de la decadencia y caída del Imperio de la Villa de Nuestra Señora de la Asunción de las Aguascalientes

Lo que realmente pasa es que nos vamos al río a nadar corriendo, bajamos al pueblo y comemos mojados aún, las tortas de la viejita esa que nadie sabe cómo se llama. Yo puedo venderte todo lo que te falta, desde el sentimiento de vomitar en un teatro hasta el amor de invierno, el que se opaca con la Navidad y esas cosas que nadie sabe cómo se llaman.

Directo al sistema. Index librorum prohibitorum

La caída comenzó, mejor dicho, la decadencia se estuvo desarrollando a lo largo de varios años por la pérdida de la virtud y la libertad. Por la corrupción que se engendró por la empresa malévola de tus ojos. Tú como indígena proteccionista de la tierra y yo como sabio y célebre Estado con ejército e himno que defender, me atacaste en el hígado, el órgano vomeronasal, y la cloaca inundada. En guerra de guerrillas te me infiltraste y te metiste entre la hematoencefálica, acabando con todo y dejando a los niños llorando sin que yo les pudiera dar consuelo.

La cama loca, vomitar, cama loca, llamar, dormir.

Toda la civilización dejaría de existir si el amor fuera algo simple; la ciencia y el arte y todo el Conocimiento no son otra cosa que intentos vanos para que nos quiera, que nos haga caso, los ojos estos que lloran y sangran por un beso mísero.

No somos animales, ¿acaso has visto tú el canto de un pájaro distinto de otro, con una canción única, que tenga una finalidad sin fin y un juego entre el entendimiento y la creatividad que no lleva a ninguna parte? Yo soy hombre, me defino y redefino a través de los siglos, me cuestiono, me adorno, me pigmento. Creo y miento. Produzco ciencia y frabrico armas, mato a mis hermanos para hacerme de unos nuevos. Los vuelvo a matar.

Cuando te vas es como cuando la sopa se enfría, me dejas como Jesucristo expoliado.

-En esa casa de allá vive una familia y la señora iba conmigo en la primaria. Y sus hijos están ahí afuera. Cuando estábamos en el colegio eran la mejor familia de todas. Nosotros somos una basura comparada con ellos. Muy educados todos.  Mi mamá trabajaba en casas de ricos limpiando. Nos enseñó a no subir los codos a la mesa. Ella veía como se comportaban en las casas esas. Si te quedabas en el barrio era quedarse en donde mismo. Te casabas a los dieciséis y te llenabas de hijos. Mi mamá no quería que terminaramos en el barrio. Nos metió a colegio. Siempre estuvo buscando becas por aquí y allá. ¿Qué podría esperar casándome con alguien así? Todo lo hizo por nosotros. Mis papás no eran perfectos. No te creas que la familia es buena. No somos tan buenos como piensas. Así como yo no soy buena madre. Cometí muchos errores. Mis papás cometieron muchos errores.

-¿Y qué sientes cuando ves esa casa?

-Dolor.  (aparte) ¿Cómo es posible que acabara así?

El mundo de la búsqueda de la verdad, del ascetismo intelectual, el despilfarro alcohólico, la cadencia y la pseudodesinencia amorosa, la nutrición literaria y la lucha por la libertad fueron suprimidas por un sentimiento de empatía al decir eso y soltarse a soltar las lágrimas que habían tardado más de diez minutos en soltarse. Pocas veces mi entendimiento y alta cultura me habían acercado a un ser humano como en esa ocasión, completamente desnudas las almas, todo el ser expuesto en sublime y magnifica postura, yo enfrente contemplando y sintiendo y siendo parte de él. Es consecuencia de que el Conocimiento sea inútil que nos hermane a nuestros hermanos y a nuestros enemigos vecinos,  al otro ¿o me estoy contradiciendo acaso? La vía agreste como la que acabo someramente de presentar es igualmente válida que la vía de la razón y la pasión ontológica, eso no es discución, sólo referirse a ello es un poco un insulto a mi querido lector, que según las estadísticas de blogger, bajaron hasta ser seis personas, tú también.

Así que si quieres ser parte de mi vida tienes que saber cocinar muy bien, demostrar  integrales estocásticas,  tomar un poco (entiéndase poco como mucho) de whisky o curado de cacahuate por las noches, bailar como si supieras y disfrutarlo como si no te viera nadie y claro,  admirar la poesía mística sobre la poscolonial sofista.

Holocausto de los ídolos es tiempo de.

Lastre.Tercer Movimiento.

Creemos realmente que Beethoven era la salsa del pueblo del siglo XVIII y que ahora el pueblo escucha mierda y que la música académica se ha alejado del pueblo y se concentra en los círculos de la intelectualidad, mientras que el perreo intenso y el minimal techno no son sino otra cosa que perversiones culturales producto del capitalismo y no son realmente música o arte o lo que sea.

 -En realidad el pueblo siempre ha estado alejado de la música de academia y en general del arte academicista, es ingenuo y soberbio pensar que nuestra sociedad hizo la dicotomía entre el arte especialmente diseñado para la gente y otro igualmente concebido para los cultos. Entonces, ¿cuál forma estética representa la cultura de una sociedad? ¿el arte ilustrado, complicado y elitista o el popular, sencillo y reciclable?- Dijose en voz alta al leer la introducción de las Investigaciones Estéticas del laureado filósofo Patroclo.

El maestro adoró su intervención ya que, en siendo una india bajada de monte y con apenas diez años estudiando español, María del Trigal ya te manejaba Garcilaso y Montemayor a la perfección. Su cuerpo había crecido tanto como su casa de Oaxaca pero menos que la escuela de la capital en la que se encontraba cursando (hábilmente disfrazada de hombre) filosofía y teología.

-Marío, por favor quédate un momento al finalizar la clase.-Con voz de demonio se le acercó hasta su asiento junto a la ventana que daba sombra mucha de jacarandas. 

-Sí profesor Uriarte.

Y la volvió a penetrar hasta que Séneca se le salió de los ojos. El mundo se le reveló por segunda vez, ya que la primera había sido con aquel Gobernador de su pueblo cuando en su alma pesaban menos los años y la felicidad era algo todavía natural y aborigen en ella. Ahí supo que a los hombres hay que darles todo, sin recatos ni reticencias, sin pudor y mucho menos sin escatimaciones menores. Así fue como llegó a la Universidad ya que el cuento de que era hombre lo creían sólo los eunucos y los platirrinos. Se le reveló que debía seguir religiosamente todas las instrucciones que le dieran, que se olvidara del amor del chiquillo ese y que se ocupara en conocer más acerca de las esponjas para abortar, los nuevos perfumes de la calle de Plateros directos de tierras lejanas y raras y extrañas para ella.

Un día se enteró de que el arte en las escuelas públicas era diferente, que los niños aprendían a rebelarse contra las cosas que a los pobres los hacen ser pobres y que en su incipiente intelectualicismo o ingenuidad, creían que era posible una lucha de clases en la que ganaran los miserables, dialécticamente a su favor. En la Sagrada Universidad enseñaban las formas y fondos que conservaba toda la cultura humana, a través de dos años de historia del arte, dos de filosofía, dos de teología y dos más de administración y negocios para saber cómo manejar las inmensas riquezas de los hacendados (los patrocinadores de las revoluciones burguesas del 48) que no eran más que sus padres.

Conoció al hijo de un cochero que a veces la llevaba a la escuela y a la iglesia, estudiaba y sabía leer y escribir teatro.

María del Trigal tenía veinte años cuando conoció a su nuevo padrino Don Eusebio Tomarra, que era el consejero del Presidente y claramente era el mejor partido que pudo obtener y sólo tenía que ser penetrada una vez al día y dos en fines de semana. Don Eusebio era de perfil austriaco pero hablaba perfectamente español y sólo a veces decía palabras que nadie entendía en el palacio, era tan guapo y fuerte y bello como los argonautas, los dionisios y todos los esteticismos masculinos conocidos. Ella seguía conservando el colorido oaxaqueño y el olor de fruta madura que su madre le había inculcado a tener. Todos los días se lavaba y se ungía como embalsamándose y metiéndose en la mortaja, que tendría la historia de oprobio y candor de su vida misma. Sus senos seguían siendo carnosos y sumisos ante las caricias de Don Eusebio y por supuesto; del Presidente que lanzaba fuego por los poros y plata fundida por la garganta por no tenerla.

María del Trigal desarrolló a lo largo de su vida corta una condición humana excepcional, no era considerada entre los hombres ni entre las mujeres ni entre los pollos como un ser ordinario. Nadie sabía que pasaría cuando muriera y en rededor del pueblo y de toda la ciudad se hicieron rumores acerca de su muerte, así fue cómo surgió la leyenda del levantamiento de María del Trigal de Todos los Santos de Tomarra y Eustaquio: Estaba postrada en sus últimos festejos vivientes cuando llegaron todos los hombres a la habitación donde se encontraba su cama y su ropa nueva, su ropa vieja y sus joyas de la calle de Plateros que coleccionaba. Las mujeres que llegaron también se arrodillaron al igual que los varones al ver a la Señora en su esplendor, muriendo con ángeles y rocas cantando. El lugar exacto donde sucedió está sobre ti mismo. Tenía una humildad infinita y un poder en gesticular lo que sentía, sin palabra alguna. Fue cuando movió como ella sólo sabía su cabello de jade y sus ojos de petróleo que se fue a otra parte, nadie supo a dónde, pero nunca regresó.

Cuando estalló la revolución y se enamoró, comprobó que las coincidencias entre el arte público y el arte académico son eso mismo y no hay que tomarse tan en serio lo que dice el primero, ya que al ser populista, dice tantas cosas como este cuento, pero no dice nada porque si lo dijera ya me hubieran agarrado todos a palazos.

Flores. Fuga tonal.

Es momento y es tiempo correcto de volverte a levantar los altares y prender los sahumerios.

- La ruca esa -con voz de hombre y piernas de pollo-

-No soy ni la mitad, ni la tercera parte de lo que debo de tener para estar adentro de ti.

(aparte) 

- No te oigo, ni siquiera poniéndote atención podría saber qué es lo que me quieres decir de tu boca.

- Me voy -esperando a que me detuvieras para siempre- tengo que ir a prenderte una veladora.

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El mundo se llena y se vacía todos los días, es ingenuo y asqueroso pensar que la dicotomía entre el arte popular y el academicista surgió en el posmodernismo y que la cumbia del pueblo del siglo XVIII era Bach, es soberbio pensar que el arte estaba al alcance de la población y que la masa realmente comprendió las vanguardias cultistas mientras la educación promedio era saber leer y escribir.

-Algún día te encontraré en tu estado basal y te voy a arrancar todo lo que pueda -Llorando le digo-

- No te escucho, cada vez que me hablas me voy acomodando entre tus lianas y me olvido de que existes, de que humano eres y mejor te acomoda ser Sipuncúlido o Ceratozamia.

-Mátame por favor -Con las últimas fuerzas no te digo porque te causaría pereza y hastío hacerlo-
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¿Esque acaso hay algo que me falte hacer, conjurar, maldecir, robar o maquillar para que mi cuerpo no se parezca a mi alma?
¿Quién eres tú, sino el reflejo de las flores que no puedo describir desde que ando drogado, sonámbulo?

Ando volteando a ver alrededor del metro, en el vagón del sueño y de la apatía, de los profetas ciegos, de los cantantes ciegos, de los ciegos que están bien ciegos y de el olor a humedad a las siete de la mañana saliéndose de bañar para irse a trabajar o a coger o a trabajar en coger.

El mundo es la totalidad de los hechos,  no de las cosas.

¿Pero no hay pues, una realidad dialéctica implícita en todo esto?

La praxis en el amor es entonces,  una orientada hacia la aniquilación, basada en la oposición al otro, con el otro mismo.

Si estuviera contigo, esto sería un juego de dominación entre el que ama más y el que no ama tanto,  yo como amo más porque no tengo nada más que hacer ni sé nada más en la vida, sería dominado terriblemente por ti.

No hay día en que soñar eso no deje, las noches después de cenar son el momento predilecto para ponerme  a elucubrar mi vida, mi aposento del alma, a tu lado.

En los miles de kilómetros que he viajado en carretera este año he podido darme cuenta de que no sólo soy tan pequeño y tan chiquito como un hombre en medio de la inmensidad de la Tierra, sino que habemos tantos de tu misma filogenia (entiéndase como familia humana) que te prendemos el sahumerio todos los días.

Te preparamos té y nos sentamos a platicar contigo por horas, de la familia, la esposa del jefe, el mal clima, la inseguridad y todos los temas conocidos como precoitales. La tertulia finaliza en agarrándote la espalda y toda la carne fibrosa, el ser divino y conspicuo que tienes floreando para mí.

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Grand Finale. Es hacer de mi expiación, un borrego sangrante y maravilloso,  una página de madera y esmeralda y porcelana coreana, una tazá de café porque tú no tomas café, todas las drogas del mundo porque tú no te drogas, todo el sexo y toda la felicidad que cabe en tu cuerpecito menudo, olímpico, moreno, verde, azul y sentirme verdaderamente y por única vez en el instante mejor del yo, el éxtasis sobrehumano de tus nalgas más pequeñas que las mías.

Nydia. Preludio.

Catalogada como un error de Dios, dentro de la categoría de los errores de Dios.

Anestesia.Epílogo.Final de viernes de telenovela de horario estelar.Anadiplosis de lo absurdo.

Si alguien te escribiera un cuento (que sabemos nadie hará, ni Áyax en su espada auto matante) el incipit sería:

Mujer gigantesca, grandísima, tanto que eres más hombre que mujer, gloriosa en la mente y en la sabrosura.

Pero como no, y como esto no es un cuento libre de concurso del ITAM o alguna escuela que no sepa lo básico de análisis IB, el incipit será:

Nydia es una vieja que conocía desde el primer semestre pero no le hablaba porque es bien mamona con todos y si no eres burgués te abre.

En conociéndola, su ambiente es proletario, debido a que las normas burguesas (las que la sociedad ve, en sabiendo que existe toda una rama de zorrería dentro de este maravilloso mundo) no le permiten expresar las barbaridades que hace, en cambio, el pueblo le permite ser ella sin prejuicios, pero los odia a todos en el fondo.

Primero de kinder; la poesía no son sólo imágenes, digo porque en pleno siglo xxi gente sigue escribiendo así.

Digo, no es que me importe,  ni que las diplomonadas estén invadiéndome todo el cerebro, bajo cerebro, proto cerebro, etc.

Estás gorda para ser alta, estás morena para ser blanca. Pocas personas pseudoletradas existen ya en el mundo. Tus prejucicios son en realidad todo el conjunto de errores que cometió la clase intelectualista el siglo pasado. Eso es algo bueno de ti (en realidad es malo pero lo pongo para que no lo vea, todos sabemos que no lee).

 La carne dejó de tener un gusto seboso para llegar a ser otra cosa, algo coriáceo, rogelioso, como con un aroma a piel sin olor. Tu belleza radica en que tú misma te la inventas, maquinas en un telar una burka que protege tu fealdad y tus demonios evidentes.

Las indias de los valles centrales de Oaxaca tienen en sus huipiles las historias de sus vidas marcadas, el matrimonio, los vástagos, los hijos no logrados, las muertes de los queridos, los días celebérrimos, las lunas pasadas. Cuando mueras te lo pondrás para que no se te olvide nada de tu vida y Dios sepa qué juzgarte.

En la región del Itsmo, el único huipil de gala es la mortaja, ataviada de cientos de abalorios y cualquier rescoldo de color que pueda servir para guiar a la india al inframundo.

Fue algo padre, me divertí en jugando con las montañas, el valle no glacial y los cuernos que se forman vía meteorización y erosión de las millonarias rocas.

- ¿Entonces eres barista o qué? -dándo en entender a qué ella es barista o algo similarista-

Y María del Trigal se fue, bajando del cerro, a vender sus cosas de triguero.

Encontró a las Chinas oaxaqueñas, centro regulador de la sociedad colonial, mujeres que podían caminar del mismo lado que los hombres, que usaban los calzones de seda y la veladora quemándoles las pestañas cada vez que iban al rosario de las ocho de la noche.

- ¡Tú, hija del nopal! Vete a vender a ese lado de la plaza, en la entrada sur por donde llegan los pobres, los ciegos, los leprosos no porque aquí no hay eso y no sé que es y las prostitutas.

Un ciego leproso todos los días cuando regresaba al monte con sus piedras e hijos en el lomo, le pedía comida y dinero, tú María sólo le dabas unos palazos y te echabas a correr.

Hasta que los caciques llegaron, terratenientes que pasaron a reclamar todo el pueblo que por derecho les pertenecía. Inmutables llegaron por las puertas centrales, las del norte, dónde estaban las casas de los ricos y del gobernador. En carros triunfales consulares, con los negros en delante de ellos tirándoles rosas, marías, rosarios, luces, dioses y un cosquilleo entre las piernas que no sabía María del Trigal que era lo que sentía.

Pero no se había engalanado por los conquistadores sino por el que manejaba el carro, un hijo de mozo de doña Mago, una vieja que atendía la tienda de licores, ella no tomaba sólo se limitaba a venderlo y toda su familia era igual a ella; como posromanticistas típicos de principios de siglo. 

El hijo era no tímido, le gustaban los sombreros y usar ropa holgada. Vivía ensimismado porque su padre se había ido a combatir a los Uruguayos por la frontera de la república y los indios salvajes (ya que hay indios civilizados como María del Trigal de los Santos de los Últimos Días y García que se les permite vivir en los cerros, arriba de los pueblos, así como vender sus artilugios a cambio de comida y tonterías así), desde niño le gustó hacerse la de soldado francés, siendo de cara enjuta y morena como Ámerica misma y como la licorería La Fe  en la que se le tendió un altar a don Gaspar hasta el día que volviera de la guerra, que todos sabemos no volverá.

Cuando María le miró el bulto que hacían bajo sus pantalones de lino viejo sus testículos, sintió el cosquilleo que su madre le había prohibido sentir y que castigó llevándola con el padre Eugenesia para que la curara, además de una dosis pequeña (grande) de golpes en todo el cuerpo que no se ve cuando se pone el huipil.

- No te sueltes dulce, porque yo soy el hombre más fuerte que existe en todo el pueblo fantasma este.

- Me duele -dijole entre llorando y tratando se ser lo más mujer posible-.

- A mí me duele más, yo siento más que tú porque eres mujer y las mujeres no sienten como los hombes.

- Te creo - casi susurrándole al ombligo peludo del hijo de doña Mago-.

El conocimiento mágico que las diecisiete familias que habitaban en el monte le había ofrecido a la india un bajage cultural muy fructífero, tanto como para darse cuenta de que la mujer es el centro rector del universo, receptáculo de las semillas del hombre y educadora y alimentadora de sus hijos del hombre, por lo que en consecuencia odiaba a Marcos el hijo de doña Mago que en realidad y verdaderamente pensaba que él y sólo él era mujer, hombre, dador y copulador de la vida misma.

María tenía catorce años cuando conoció a su hombre que la domaría para siempre, como nunca le había salido sangre por el hoyo que no era para sus desechos y se tocaba los pezones duros maduros, cafés y dorados con un pecas morenas, sentía que necesitaba tener ya al hombre con el que se iba a casar.

Nunca se fijó que el gobernador la quería de concubina, porque a pesar de ser una sangre sucia tenía unas nalgas que se le notaban cuando se ponía el traje de los domingos para ir a la misa del obispo cada fin de mes, y en los funerales, los cumpleaños de los viejos más viejos y en celebraciones eucarísticas importantes.

La ultrajó un viernes de agosto, cuando todos se preparaban para irse a dormir, ya nadie estornudaba, la lluvia se había acabado, todos aflojaron los músculos y se prepararon para que la luna se metiera en sus problemas espirituales (psiquiátricos) de indio. María estaba llena de luz en el estanque, bañándose tarde deseándo que algún espíritu se la llevara, o Marcos en el mejor de los casos. El gobernador la penetró ese día o noche.

Cáscara de naranja.

La gracia, en su gracia, no es accesible a cualquier desgraciado.

Tú, en tu gracia,  eres accesible a ningún desgraciado.

Me abro.

Nunca, en mis cuarenta y seis años de estar parado en el mundo, me habían dado tantas ganas de escribir.

Y no es porque la muerte, en su gracia,  ni por ser día de los muertos, me arrime su paquetote y me diga como en reminiscencias de úlcera que me tengo que ir con ella. 

Es porque la vida,  en su antigracia, me llena de estos como se llamen, agriosas y curtidas texturas de amor.

De tú en lo que más te corresponde, la gracia.

¿Quién soy yo sino todo lo que soy, en consecuencia de no ser, una naranja que esas que vemos todos los días, una tanyerina, una plomada de catedral o de biólogo, un error de Dios?

Uno no puede comulgar, es decir, recibir a lo que venimos al mundo, venir a pasar a tener a Dios adentro para siempre, si no está en estado de gracia o por lo menos confesado y penitenciado.

Ivet, en su gracia, es como los espíritus, como la Aurora de rosáceos dedos, tan igual al café que nunca me permito probar, tan diferente a todo lo que en esta ciudad es bueno, bello, y sexualmente un objeto.

Como un mito, un truco, una treta,  una papanatas sin rostro, un mal chiste con un pedo,  un pedazo de mierda de microbús,  una Iztapalapa incendiándose, una Condechi arábiga, como la misma gracia que la llena Virgen tiene. Has pasado de ser mi amiga a mi madre y de madre a pluma para escribir para pasar a ser mi conciencia, nadie en el mundo me anticonoce mejor que tú. 

En cambio, la sangre, el rosa,  la prosa limpia, clara y honesta, el sol que no sirve, el tráfico inmutable, los viejitos muertos de hambre, los Chelicerados, el gonoporo, el dioico.

¿En cambio qué?

En cambio tú, que me dejas porque me lo merezco. Que me lloras porque estoy muerto. Ni Dos Passos ni Cuetzalan podrían acercarme a ti.

Soy poco más que mierda, ya que la mierda se deja ir a todas partes, está adentro de todos, la sienten. 

Pero la ignoran, dejan que fluya, no es desechable pero debe de irse.

Tengo algo que decirte. No lo voy a hacer porque sería igual a la mierda que te acabas de echar, te sentirás aliviada y suave como la zorra que se quería coger Polifemo.
 Pero me tendría que ir para siempre, en unos cuantos miles de años, todos nuestros átomos se reunirán otra vez, para formar un sólo individuo, bello, monoico, mayesiático en modestia, 

en estado de gracia.

La piedra de sal de mi cuarto

vengan santos milagrosos
vengan todos en mi ayuda.

Que un derrumbe ocurrió hoy muy cerca de las diesivente horas
Haciendo el arroz común para la comida común, me sentí más solo que nunca.
Mi mejor amigo se murió otra vez y creo ahora sí para siempre.
¿Ni Dios podrá resusitarlo?
¿Ni mi corazón acaecido en pena sobrevivirá a este tormento?

Además, haciendo el quehacer, encontré los pendientes de la escuela maltrechos y olvidados que me recuerdan a mí investido de olor calabaza.

Estoy harto de tí, de tí y de todos ustedes ni yo me odio tanto y eso es mucho....................................................................................................................................................................................................................................................................

Soy el gato más grande de la historia
Adiós

Piedras y Tierra

¿Cúal es la diferencia ontológica si la Tierra rueda y las piedras también, si las hierbas secas ruedan?
¿Cúal es la diferencia entre tú, una banca, una bicicleta, un cielo y una puerta secreta?

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Siguiente punto:
La gente no cambia, yo no cambio. Nadie cambia ni cambiará
Todo lo que nos ha hecho y está hecho y a estas alturas de la vida (como si estuvieramos viejos) ya está todo resuelto. Esto no es mediocre, ni pesimista, ni cualquier cosa mala. Esto es Aguascalientes.
Estos son los caducifoleos estandartes de la vida.
Esto es que nuestra vida antes de Pangea era increiblemente vectorial
Estaba compuesta de tanto drama y hienas, que el alma se nos curtio y nuestros rescoldos de emoción imaginación y turbulencia se transtornaron irreversiblemente.

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Siguiente capítulo:
El aforismo del mezcal de barro de oaxaca está hecho de tantas cosas que no podría ni siquiera decir cuantas son.
Ya no se si ver tu cara de diamante me basta para soportar el dolor de no tenerte. Ya no se si con las migajas que no son migajas que son normales para ti, que para mi son lo que hace que mi motor de 12 cilindros (sí, es muy burgués) ruede y ruede. Porque es preciso mejor no volverte a ver ni hablarte ni hacer que existas, así ya no padeceré desnutrición, simplemente moriré.
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Siguiente esbozo de conciencia:
Mientras duermo, lo poco que duermo, sueño con las gigantescas tuberías que están poniendo afuera de mi casa, levantando toda la calle es necesario y los albañiles chiapanecos (o por lo menos eso parecen) jugando a desenredar esos tubos naranjas de treinta metros de largo.
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Siguiente post it:
Ivet, que en sangre nadas y te cobijas bajo un árbol seco pero multitudinario, enorme.
Realmente eres la cúspide de todos las pirámides exóticas y de todas las mujeres escritoras y amas de casa.
Las casitas para pájaros que construiste bajo el cerro son,  o no son,  pedacitos de tu alma que fragmentas y enclaustras para que no sean descubiertos ni por ti misma, aunque sí sean.
Estamos tan más alla del bien y el mal, que sólo esa frase inmortal que todos decimos, sirve contigo.
Si esto no te interesa, porque antes lo hacía, o eso dijiste, o eso no dijiste y yo dije, es porque no has cambiado porque ya ni ami me gusta como escribo. Me estoy llenando de ideas y palabras homosexuales que esta ciudad me pegó.
De que manera de voy a olvidar vieja fracturada de los pies si no me es posible convivir con gente que no ataca ni que hiere ni que humilla ni que siente ni que la sangre hierve y sale de los ojos y la transporta a las almas del otro, como tú.
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Siguiente mamada:

Estamos hechos de acero y tierra mojada.
Estamos hechos de humo exquisito y café sacrílego.
Nuestro cuerpo tiene tatuados nuestros orígenes filogenéticos, nuestros padres y nuestros dueños.
Dueño aquí me refiero a cualquier persona que haga cambiar las conductas de una persona, pero no pueda las ideas santas en las que reposa su ser.
Me refiero al sometimiento insulzo al que nos hacemos al contrario, que estoy seguro que ninguno de nosotros quiere, pero amamos y matamos por eso. Matamos para que nos cambien. Suicidamos cualquier cosa que sea igual que nosotros porque, insisto, es insoportable la levedad del ser.
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Coda:
Todo lo anterior, como buen yo que soy, puede cambiarse por palabras varias
: amor por indiferencia
: sentir y sus derivados por dolor
: dolor por orgasmo
hacer y todos los infinitos usos que le doy aquí por Crear y ser Dios y no humano,  tan humano que es lastre de nuestros días benditos que el sol se llevó para nunca más volver. Desde el Olimpo saludo a las nubes que estoy seguro esta apóstrofe a mis ancestros gentiles llegará. Adiós.