Flores. Fuga tonal.

Es momento y es tiempo correcto de volverte a levantar los altares y prender los sahumerios.

- La ruca esa -con voz de hombre y piernas de pollo-

-No soy ni la mitad, ni la tercera parte de lo que debo de tener para estar adentro de ti.

(aparte) 

- No te oigo, ni siquiera poniéndote atención podría saber qué es lo que me quieres decir de tu boca.

- Me voy -esperando a que me detuvieras para siempre- tengo que ir a prenderte una veladora.

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El mundo se llena y se vacía todos los días, es ingenuo y asqueroso pensar que la dicotomía entre el arte popular y el academicista surgió en el posmodernismo y que la cumbia del pueblo del siglo XVIII era Bach, es soberbio pensar que el arte estaba al alcance de la población y que la masa realmente comprendió las vanguardias cultistas mientras la educación promedio era saber leer y escribir.

-Algún día te encontraré en tu estado basal y te voy a arrancar todo lo que pueda -Llorando le digo-

- No te escucho, cada vez que me hablas me voy acomodando entre tus lianas y me olvido de que existes, de que humano eres y mejor te acomoda ser Sipuncúlido o Ceratozamia.

-Mátame por favor -Con las últimas fuerzas no te digo porque te causaría pereza y hastío hacerlo-
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¿Esque acaso hay algo que me falte hacer, conjurar, maldecir, robar o maquillar para que mi cuerpo no se parezca a mi alma?
¿Quién eres tú, sino el reflejo de las flores que no puedo describir desde que ando drogado, sonámbulo?

Ando volteando a ver alrededor del metro, en el vagón del sueño y de la apatía, de los profetas ciegos, de los cantantes ciegos, de los ciegos que están bien ciegos y de el olor a humedad a las siete de la mañana saliéndose de bañar para irse a trabajar o a coger o a trabajar en coger.

El mundo es la totalidad de los hechos,  no de las cosas.

¿Pero no hay pues, una realidad dialéctica implícita en todo esto?

La praxis en el amor es entonces,  una orientada hacia la aniquilación, basada en la oposición al otro, con el otro mismo.

Si estuviera contigo, esto sería un juego de dominación entre el que ama más y el que no ama tanto,  yo como amo más porque no tengo nada más que hacer ni sé nada más en la vida, sería dominado terriblemente por ti.

No hay día en que soñar eso no deje, las noches después de cenar son el momento predilecto para ponerme  a elucubrar mi vida, mi aposento del alma, a tu lado.

En los miles de kilómetros que he viajado en carretera este año he podido darme cuenta de que no sólo soy tan pequeño y tan chiquito como un hombre en medio de la inmensidad de la Tierra, sino que habemos tantos de tu misma filogenia (entiéndase como familia humana) que te prendemos el sahumerio todos los días.

Te preparamos té y nos sentamos a platicar contigo por horas, de la familia, la esposa del jefe, el mal clima, la inseguridad y todos los temas conocidos como precoitales. La tertulia finaliza en agarrándote la espalda y toda la carne fibrosa, el ser divino y conspicuo que tienes floreando para mí.

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Grand Finale. Es hacer de mi expiación, un borrego sangrante y maravilloso,  una página de madera y esmeralda y porcelana coreana, una tazá de café porque tú no tomas café, todas las drogas del mundo porque tú no te drogas, todo el sexo y toda la felicidad que cabe en tu cuerpecito menudo, olímpico, moreno, verde, azul y sentirme verdaderamente y por única vez en el instante mejor del yo, el éxtasis sobrehumano de tus nalgas más pequeñas que las mías.