Vamos a comernos eso/Diario #6

Recordando los anarquismos, en La doctrina de los ciclos se muestra en su mayor espledor la digresión total que hace el autor, y confronta todo y nada, porque no es un ensayo es un cuento.

Regresando a lo anterior, para ilustrar mejor el ejemplo, tenemos el modernismo maravilloso de López Velarde, el falso poeta nacional, que yo en mi gracia, amo como amo los maleficios que perjura contra la la gran urbe y levanta a las doncellas ecuménicas y salvajes.

Este fin de semana me encontre por casualidad ( o por necesidad) a Memo y otros. No sé quién es él.
Tenía la cara llena de líneas de vida y de maleficios sarcásticos. El alma la tenía ya toda invadida de cáncer de falsedad. Sí, yo soy la apoteosis a lo oscuro.
David se sentía tan incómodo que se fue después de muchas horas de luchar contra el aire que nos llegaba a las médulas y recorría todas las celulas de schwann, Cris le valía madre la vida y Tobi cantaba y hacía sonidos chistosos como él sabe hacer. Daniela se quedo vestida y alborotada y Memo, el desconocido inquilino de la noche, se fue sin saber más nada de él, ahora mi mamá lo busca porque piensa que me quede con él y no me drogué. O sea sí.

Quisiera poder agarrarte y poder irnos juntos en bicipuma hasta el cielo. No de regreso. Dejarte ahí y que nadie te tocara, porque si no soy yo nadie debe ser.
Yo no soy un árbol que vive de agua y que puede tener sus raices ocultas de la muchedumbre.
Yo no soy una cabeza de Einstein vieja que nadie limpia.
Yo busco romper tus candados bestiales y abrir una ventana maravillosa al mundo de la gente Real.
Yo busco Santa Mónica de los Venados, aunque en realidad sé con todo el alma que esos lugares no dan dos oportunidades, aunque tu ni media oportunidad me darás en la vida cucarachesca.



En esta ciudad hasta pedir para el Teletón es gato. En Aguascalientes es una costumbre de la gente nice agarrar un bote y salir por la calle un rato, como hobbie y para ayudar a los niñitos. No importa lo que se junte, siempre es suficiente y se divierten un rato, en galerías, Altaria, adentro de la escuela y más recientemente, visitando a las tías inoportunas para que den su donativo a cambio de una pulsera super in.
Aquí esto no existe, los del teletón son los mismos gatos que venden piratería en el metro con su voz más castrante y dialéctica que las revoluciones románticas del 48:
-Un pesito para el teletóooon (como si estuvieran limosneando/vendiendo sus artículos insalubres)


Regresando; los problemas políticos en el mundo latinoamericano fueron los culpables de que a Borges no le dieran el Nobel, porque como sabemos, el amor hace girar las estrellas y todo lo demás, como decía ese señor romano que en viajes circulares visitó mi alma encadenada.
Repito la pregunta:
Arrójame la pregunta:
Te pido la pregunta con una chingada:
¿Dónde estás que te veo, me acerco y no te puedo ni rozar?
Realmente Dios me ha hecho de aire para traspasarte, o te ha vedado de mí la posibilidad del amor verdadero, único, sin fronteras, sin restricciones de lenguaje y físicas.
Basta de definiciones, yo no soy quién para definirme y soy Carne con Alas para poder andar de vida en vida amándola. O sí.
Cada vez que te veo, el mundo se convierte en tres cosas, un arrecife, un dolor y un choque en periférico.
Con seis muertos, veinticinco heridos graves, una carambola de ocho carros, la calle destruida y el tráfico paralizado durante cuatro horas.
Con peces de colores, barcos monumentales oxidados, tesoros inimaginables ocultos, vida indescubierta, desnuda y tanta agua salada como para despintar todo Caravaggio.
Los dolores no se los explico porque ustedes, mis lectores anónimos, que según las estadísticas de Blogger sí existen, ya lo saben todo.
Ahora necesito dos culpígenos básicos más para dormir, aunque eso no tenga sentido.